Тощий человек

   Я проснулась ранним субботним утром, когда день лишь начинался. Мой парень стоял спиной ко мне у окна, заглядывая за шторы.

— Вернись в постель, замерзнешь, — зевнула я.

    Он медленно повернулся ко мне.

— Он там,— сказал он.

— Ну, опять... Ты и так уже неделю спокойно не спишь, всё мерещится тебе всякое.

— Он видит меня. У него нет глаз, но я знаю, он смотрит на меня... — казалось, он вот-вот заплачет.

— Всё, с меня хватит! Так больше продолжаться не может!— я выбралась из постели, стремительно подходя к нему. — Ты, что, больной?! Вот, смотри, нет там никого...

    Я выглянула в окно. И увидела высокого, безликого, донельзя тощего человека, облаченного в серый костюм. Того, кого я считала плодом измученного бессонницей воображения. Он стоял прямо под нашим окном, не двигаясь. Просто стоял и смотрел на меня.

— Боже, — прошептал парень за моей спиной. — Теперь он и тебя заметил...